Звонок. Собака вызверилась - сидит и яростно лает под дверью. Так она гавкает только ночью и только когда чует ОЧЕНЬ чужой запах.
Матерно ругаясь на возможных пьяных соседей, способных среди ночи одолжить полтос на водяру, иду к двери. Спрашиваю - "Кто там?" Засим идет шикарнейший психоделический диалог.
- Кто там? (собака надрывается)
- Гуннар, ты? Это Трюггви.
- Какой, на хуй, Трюггви? (но я уже зацепился за ключевое слово "Гуннар")
- Такой, ебана! Трюггви, сын Орма. Мне переночевать негде! Гуннар?
- Не понял. В смысле?
- В смысле Леха! Ну то есть Трюггви! Ты чего, совсем забыл?
- Ядрен батон...
Собака орет в голос, я ее отпихиваю. Ну вы сами понимаете, 4 ночи, человек сонный, собака сторожевая - она изначально под сторожение заточена. Я отлично знаю, что все знакомые игровики-реки по Скандинавии меня называют не "Гунтер", а "Гуннар". Но кто, блин, такой Трюггви? И почему ему негде ночевать? Мозги не работают.
Надеясь на то, что в случае чего собака меня непременно защитит, открываю дверь. Передо мной стоит здоровенный ДЕМБЕЛЬ. В лучшем виде - с сияющими плетеными аксельбантами, кантиками, тьмой значков и.т.д. "Парадка" корче. Да еще и черный берет "кнопкой", то есть не уставной, а крошечный. Ну прям рейхсмаршал Геринг в Каринхалле, только ботфорт не хватает.
Я смотрю и узнаю - и впрямь, это же наш Трюггви, сильный, но худой мальчонка, которого мы отсылали в армию N-времени назад! И хоть раз в месяц присылавший мне мыл с Дальнего Востока - типа как идут дела. Дела у него всегда шли хорошо.
Первые его слова были:
- Хуяссе, у тебя собака Баскервилей! Огромная! Не кусается? Подержи ее!
Еще бы. Он мою крошку еще не видел, ушел в армию до ее появления.
Оказалось: приехал ночью, поездом. Точно помнил мой адрес, пришел от Ладожского вокзала пешком (это примерно 4-5 км) Надо домой в Выборг. В Выборг можно уехать только утром - электричкой. Перегаром от Трюггви смердит за версту - ясное дело, бухал всю дорогу. Денег осталось 40 рублей.
Бедолага едва похлебал супу с бутербродами, которые я быстро соорудил, и грохнулся спать на пол, завернувшись в оба свободных спальника. Дембельскую форму аккуратнейшим образом сложил на стул - раритет и свидетельство героической юности. :)
А служил наш Трюггви в 55-й дивизии морской пехоты ТОФ. Причем в письмах ни разу не жаловался ни на что - типа все рулез, служить нравится. Серьезно поздоровел за два года - вширь раздался ой-ой.
А самое главное не забыл: зовут его Трюггви, сын Орма (Замечу, что имя Tryggvi означает "надежный", или "тот, в ком можно быть уверенным). :))) Завтра будить не буду, уверен, что продрыхнет часов 12.
Вот такая чисто житейская история о скандинавах и дембелях. Спит в обнимку с моей собакой, которой очень нравятся новые запахи. :)
PS: нашел мыл со снимками, вот герой рассказа уже в дембельском варианте, весна этого года - вид неуставной, ремень на яйцах, и так далее:
Философское: я понять не могу, отчего государство для дембеля не может предоставить реально КРАСИВУЮ форму (ну вроде как в США или Британии), и парням приходится самим так извращаться? Ну типа мега-модельеры вроде Юдашкина-неуподоблюсь откаты дают в Минобороны? Тьфу.
